" Qu'as-tu écris sur ma table? Quand l'as-tu frôlée pour la dernière fois?
Une autre se l'était accaparée, et je brûle d'impatience.
D'être demain, de te lire. J'ai besoin de savoir, de te savoir, là.
Tout contre moi. Sans ça, je crois que je n'existe pas.
Que m'as-tu fais? Je ne me reconnais plus.
Je ne sais plus qui je suis, je tremble un peu, je prie.
Et des milliers de bras tendus dans le vacarme de ma venue,
mais seuls tes yeux me transpercent,
tes mains me réchauffent.
Je grave, au crayon de bois, sur les murs que tu longeras, des mots.
Des paroles, pleines d'un rythme langoureux, chimérique.
Car la musique exprime tellement plus.
Car nous n'avons jamais su parler, que nous nous ressentons bien plus.
Profond. Des mots anglais, en petits paquets. Oui, juste ici.
La table du fond à gauche, collée à la fenêtre.
Laisse-moi t'évader.
T'écrire sur la peau, te dessiner sur les joues mes faussettes amoureuses.
Caresser tes lèvres, les parsemer de mes taches de rousseur.
Fais moi briller, je ne rejoindrai jamais le ciel.
Différemment semblables. Je t'emmène.
Ecoute ma peau adhérer à la tienne, juste sous la paume de ta main.
Tendrement, intensément. "
Tell me, Cocoon
